Я снова шёл дорогою знакомой,
И взор мой настороженно искал,
Тот одинокий, обездвиженный кроссовок,
Что я когда-то, гениально описал,

Переосмыслив всё его существованье,
Подкрасив рифмой тягостный сюжет,
Придав ему интригу и названье,
Утяжелив до стиля «MOTORHEAD».

Я был готов повторно к испытанью
Души и взора, и дедукций в голове,
Но он – исчез… Ни слова на прощанье…
И ни следа в некошеной траве,

Которой склон порос, как будто Былью,
В которой мух гоняют пауки,
Глотая килограммы местной пыли,
И деловито ползают жуки.

Я стал задумчив и почти – расстроен:
Опять оборвана связующая нить,
И я навеки разлучён с героем,
Стихов, что смог когда-то сочинить…

Судьба – безжалостна, коварна и цинична,
Ей – наплевать на чаянья людей,
Так часто и, предельно безразлично,
Она лишает нас фундамента идей,

Бросая в холод, в жар, а то – и в кому,
Что триллер этот очень тонко подтвердил…
И я пошёл дорогою знакомой,
Туда, в куда, так много раз, ходил…

23.06.2015 г.

Я снова всё себе простил…
Подумаешь! Чуть-чуть напился,
В шашлычку Вову проводил,
Да рёвом «Майден» зарядился…

Не так уж долго выживал
Во сне, до самого обеда
Вполне неторопливо спал –
Весьма спокойно и безвредно.

И день прошёл. И вот. Сижу.
Хотя, «лежу» - подходит больше.
Привычно рифмами пишу
Стих глупо-мудрый, но – хороший.

Звучащий, как январский блюз,
Как Рождества смешное эхо.
Не напрягая – тоже плюс…
Не истязая лишним смехом…

За окнами – уже темно.
Вполне логично – это ж вечер!
День, как короткое кино,
Зимой – обидно скоротечен.

И скоро спать уже пора
В тиши привычного покоя,
Чтоб вновь почувствовать с утра
Себя вполне готовым к бою,

Что в этой жизни, день-деньской,
Уже как будто Вечность длится…
Вот мы и бьёмся, а покой
Нам, к сожаленью – только снится…

И так – пока хватает сил!
Вот я вчера и «отличился» …
Но всё опять себе простил…
Подумаешь!.. Чуть-чуть напился… 08.01.2016 г.

Зима слоняется бездомным за окном.
Ей, как и мне - ни до чего нет дела.
Какая разница! Ведь всё давно вверх дном.
Нет ни идеи, ни стремлений, ни пределов.

В башке всё те же Тьма и Тишина,
Вокруг не мир, а непонятная случайность.
Вдали по курсу предусмотрена Весна -
И дней дожИтия короткая бескрайность.

Опять не хочется ни есть, ни пить, ни спать:
Сижу - смотрю, как день уходит в лету,
Пытаясь тщетно что-то снова написать,
А вместо «Что-то» получается лишь это…

Который год, который день, который раз
Всё повторяется - как будто по шаблону:
Оплавлен мозг, провален слух, замылен глаз,
Намокли ноги в серых водах Рубикона,

Который - то ли перейти, а то ли - нет:
Одна и та же, надоевшая Загадка,
Но нет ответа, как покоя… Столько лет…
А все решения - как временные латки.

Лишь на чуть-чуть снимающие с плеч
Тяжёлый груз неправильных решений,
Когда берётся щит, а нужен - меч
И быть не может никаких особых мнений…

Когда неправильно читаются слова,
А чтоб читать их - слишком мало света.
Когда опять болит, зачем-то, голова,
Но сны и мысли - абсолютно не об этом.

Все сны и мысли - это бег туда, во Мрак,
Откуда выйти нелегко, но - ненадолго…
И только в мир, что Кем-то сложен кое-как,
И глуп, подобно фильму «Волга-Волга»…

Чтоб в сотый раз свихнуться в мире этом,
Чтоб вновь понять, что некуда спешить.
Пробыть там снова совершенно незаметно,
Чтоб ничего вдруг не суметь разворошить…

Хотя и смысла нет чего-то как-то делать,
Здесь и без этого - давно царит дурдом.
Зима - и та уже здесь чокнуться успела…
Теперь слоняется бездомным за окном…

03.01.2023 г.

Тянулась ночь, как целое столетье:
Я - то ли жил, а то ли - умирал.
Но если умирал - то не до смерти:
Я просто годы жизни отбирал

У самого себя… Ведь их навалом:
И есть, и было, и хватает впереди.
И для дурдома их - всегда хватало…
Не убывает - к маме не ходи!..

Вот и валялся с темнотой в обнимку:
Она и я давно - почти друзья.
Ночного бреда созерцая дымку,
Отфильтровать которую нельзя.

Столь занимательное времяпровожденье!
И что забавно - ведь не в первый раз…
Лежишь, дуреешь в сонном полубденье,
Под мыслей очумелых дикий пляс.

К утру уж непонятно: Где я? Кто я?
Куда живу? Зачем и для чего?
А ночь в ногах рассвета тихо воет,
Рождая песни настроенья моего.

Вот это времена! Вот это нравы!
Где занавес? Кто отменил финал?
Лишь ночь и тьма сегодня в мире правы,
Устроив этот сумасшедший Карнавал.

Устроив карнавал на мрачном фоне
Почти невидимого глазом «Ничего»…
Под звук рифмованных фрагментов какафоний,
Ревущих дурью для меня, для одного,

Как будто запертого в мрачной, тёмной клети,
При том, неясно: Кто же запирал?
Тянулась ночь - как целое столетье:
Я - то ли жил, а то ли - умирал…

28.01.2024 г.

Пришёл наверх... Тут, как всегда, темно.
Темно и тихо - ночь тут бесконечна.
Здесь нет окна, зато всегда кино...
Одно и то же - длинное, как Вечность.

И я, зависший в темноте пространства,
За разом раз торчу, затеряно один,
На острие обломка Постоянства,
Которым сам себя когда-то наградил.

Лежу, смотрю, как будто бы вникаю
В сюжет, знакомый десять тысяч лет,
Себя усиленно полночи развлекая...
Умнее мыслей почему-то больше нет.

Почти забавно. Но слегка не вдохновляет.
Вдобавок, кажется - опять оголодал.
Спускаться ужинать - ночь не располагает...
Да и съестного я на кухне не видал.

Почти похоже на рождение дилеммы:
Что сотворить?! Спуститься или спать?
Вот на ночь глядя изобрёл себе проблему!
Решений же - во тьме не накопать….

Так и живу - упорот сам самим собою.
Довольно странно для завидного ума!
У гениальности - и той, бывают сбои,
А если на ночь - удручающе весьма...

Прям растерялся! Как так получилось?!
Как не пытаюсь, не стараюсь - не пойму...
Всё так неправильно со мною приключилось!
Что аж, вдобавок, неприятно самому.

Хотя, задуматься - мне это всё равно:
Во сне и Вечность станет скоротечна...
Пришёл наверх... Тут, как всегда, темно...
Темно и тихо... Ночь тут - бесконечна...

18.02.2024 г.

Придумать можно много… А сказать?
И (вишенкой на тортике) поверить?
Чтоб к выводам каким-то привязать,
И приоткрыть таинственные двери.

Таинственные двери в новый Свет,
Где нет малейшего желания вернуться,
Где бьёт ключом Покой, но скуки нет,
Как нет ненужных опасений оглянуться.

А оглянуться, и увидеть: жизнь проста,
И, по большому счёту - так прекрасна!
Что мир, как сказано, спасает Красота,
А остальные измышления напрасны.

Напрасна боль, напрасны ложь и страх,
Всё это - просто фон, всё - проходяще.
Изломы мыслей, «перегибы на местах» -
Забудь об этом, всяк сюда входящий…

А дальше - Бесконечность про Мечту,
Другое Время, дни - слагающие годы,
Подъём как в Космос, на другую высоту,
В другую Простоту, другой Свободы.

В другой, свободный от сомнений Смех,
Который даже Тишину взбивает в ноты,
Чтоб волны Музыки вздымались без помех
Такого вечного и грустного чего-то….

Чтоб можно было помнить всё подряд
Без наслоения каких-то сожалений,
Не избегать воспоминаний невпопад -
Необратимости знакомых размышлений.

И даже больше - не самих воспоминаний!
Чтоб даже не было, к чему их привязать -
Придумок путанных, неясных притязаний,
Что сочинить вполне несложно… А сказать?

21.02.2024 г.

Опять зачем-то в мир вернулась осень,
Смывая снег испуганным дождём –
Не обещает, не зовёт, не просит,
Задумавшись о чём-то о своём.

Брезгливо съёжились угрюмые сугробы,
От равнодушия безжизненной воды
Дробящего их, словно мелкой дробью,
Сводя на «нет» потуги и труды

Зимы, казалось, нерушимо и надолго
Расположившейся в пространстве за окном.
Казалось… Только мало в этом толку –
Зима вдруг перевёрнута вверх дном.

Стучит капель, как тающее Время,
Желтея грустью, плачут фонари.
Деревьев мокрые, испуганные тени
Как будто влагой переполнены внутри.

Агонизирует осенняя погода
В ловушке ошарашенной зимы.
Не понимая: Что за время года
Рождает хаос мокрой кутерьмы?

Куда потом её бездумно бросит?
Вдруг, неожиданно – как из небытия,
Зачем-то возвратившаяся осень
В давно её забывшие края…

16.11.2015 г.

Звонок, щелчок замка –
Как будто, хрустнув,
Сломалась дужка
Умерших весов…
Знакомый мир осел,
Теряя чувства,
В тени Улыбки Алых Парусов…
Другая Жизнь
Шагнула на планету –
Как чье-то Детство
Вышло из Зимы,
Посланником несбывшегося Лета,
Где Жизнь и Смех
Разыгрывали мы…
И Жизнь и Смех -
Вдруг сразу встали рядом,
Вплетаясь в музыку,
Кромсая Тишину.
И снова Все вдруг
Стало – слишком «Правда»,
Разбив Вселенную
На Вечность и Весну…
Но…все проходит –
Жизнь берет свое:
Мгновения сгорают на излете.
Из снега Ночь
Уверенно встает,
Готовя Сны, как свору псов, к охоте.
Большой охоте,
Возвращающей кому-то
Другое время,
Растворенное в веках…
Кому-то – крылья,
А кому-то – просто Утро…
Но, если повезет –
Щелчок замка…
28.01.93

И снова в мире нету ничего –
Как будто разом, вдруг погасло солнце,
А в дебрях настроенья моего
Душа молчит – не плачет, не смеётся.

Всё пусто-ровно стынет в тишине,
А тишина твердит: «Ничто не вечно».
И день, и ночь – зависли в полусне,
И жизнь горит и тает тонкой свечкой.

Всё стопорится – и движенья, и слова,
Огромный мир безмолвствует во мраке.
В тиски бездумия зажата голова,
Чадит Реальность, словно тусклый факел

И где же выход в радугу Мечты?
Где звёздным светом полыхнёт надежда?
Как приоткрыть обложку пустоты,
Забыв, что завершенье неизбежно?

То завершение, в котором гаснет свет,
А бесконечность тупо жрёт любые звуки.
И тишина, похожая на смерть,
Берёт существованье на поруки.

Здесь и сейчас… А где-то – всё не так:
Там жизнь исполнена движения и света,
Не тени скуки расстилает суета,
Не тормозится во вращении планета.

Там все желания понятны и просты,
Любые действия приводят к результату.
И за спиною не горят мосты,
Как мрачные предсмертные закаты,

Как признак завершения всего,
Как эхо праздника, что вычерпан до донца…
И снова в мире нету ничего,
Как будто разом, вдруг погасло солнце. 29.08.2016 г.

Ах, гравитация! Безжалостная сука!
Хожу, скольжу, вибрирую на льду!
И устоять – порой, такая мука!
Что кроме мата, слов, порою не найду…

Так тянет вниз, так сложно не сверзиться
И устоять, не нарушая вертикаль,
Когда за почву очень сложно зацепиться,
Не рухнуть вниз, войдя в горизонталь.

Зима коварна – раскидала по дорогам
То тут, то там, ехидный гололёд.
А гравитации в тех аномалиях так много!
Что вертикально, трудно двигаться вперёд.

Или назад, не важно – всё едино!
Взлетают ноги выше головы…
Я – словно лёгкий танк на скользкой мине,
Взрываюсь хаосом движений и (увы!)

Частенько, так нелепо, приземляюсь,
Пребольно стукаясь о скользкость Бытия.
И так в сердцах обиженно ругаюсь!
Как, видимо, умею только я…

И что мне делать?! Гравитация – безмерна!
Нахально тянет суть мою к земле!
Таких как я вокруг полно, наверно –
Скользящих вниз по жизненной шкале…

И хорошо, когда тебя ведёт Удача!
А если нет?! Тогда – расклад не тот…
То гипс, чуть слышно по тебе заплачет,
То травматолог двери распахнёт

Для нас, изломанных в жестоких, скользких муках,
Нелепо пляшущих под зимнюю дуду.
Ах, гравитация! Безжалостная сука!
Змеёй невидимою ждущая на льду…

25.10.2015 г.

Был тёплый день, и я куда-то шёл,
И бренный путь мой был так лёгок и недолог!
Но вдруг, мой взгляд нечаянно нашёл,
Почивший в бозе, брошенный кроссовок!

И я застыл, воззрившись на него,
Мой зоркий глаз – наполнился слезами,
И сотни мыслей у меня, у одного,
Зашевелились в голове, под волосами…

Я понял, как безжалостна Судьба,
И как, порой, обманчива Надежда,
А самая обычная ходьба –
Финал триумфа и кроссовок, и одежды.

Как часто кажется: Идёшь, проложен путь!
И несущественны побочные вопросы,
Но! Вдруг, негаданно, случится что-нибудь,
И стал ты – полуголый, болубосый!

И результат хождения сего,
Уж полон всяких пересудов, недомолвок,
А странный образ вида твоего –
Смешон для общества, а для тебя – неловок…

Всё это пронеслось, как ураган,
В моём уме, как – в маленькой Вселенной.
Дав, пусть – хоть мелкий, лишний шанс моим мозгам,
Войти в Историю навечно и нетленно…

Да, Красота! И я с улыбкой на устах,
Потопал дальше и – уже без остановок…
И долго, медленно тускнел в моих глазах,
Почивший в бозе, брошенный кроссовок…

13.06.2015 г.

Бывает жизнь, которой не понять.
Бывает смерть, которой не хватает.
Бывает сон, который рассказать
Ни слов, ни времени, ни чувства не достанет…

Бывает боль, сжигающая страх.
Бывает мука, выпадающая в стон.
Бывает смех, как отблески костра –
Мерцая, не дарующий тепло…

Бывает ложь блуждающей в ночи,
Бывает правда отвергаемой и битой.
Бывает, память ужасающе молчит –
Немой игрушкой, в Детстве позабытой…

Бывают годы, из которых не собрать
Ни тени Прошлого, ни Будущего тайну.
Бывает жизнь, которой не понять…
Бывает смерть, которой не хватает…
7.01.91.

Застыла музыка Печалью в уголке,
И бабочка сидит на потолке,
Тревогой Ночь расположилась за спиной,
Я в гости к ней пришел к себе домой…

Листаю лето, словно книжку записную,
И вновь, и вновь пытаясь заглянуть
Под серебристый купол Полнолунья,
Сумевшего весь мир перевернуть.

Под серебристый купол Тишины,
Вернувшей веру в Мудрость Мирозданья,
Во власть, стирающей столетия Луны,
Хранящей поцелуи и свиданья…

И завершается Былое, гаснут дни,
Неправильно сложившиеся в Вечность,
И горизонты Сказки для Двоих
Опять и снова движутся навстречу

Ко мне, сюда, где я листаю лето,
Укрытый музыкальной пеленой…
Не видя бабочку, таящуюся где-то,
Молчанье Ночи ощущая за спиной…
30.08.94.

Я снова словно малость заскучал,
Что часто происходит на работе,
Ведь скука – есть начало всех начал:
Моторчик мысли, взвившейся в полёте.

Хожу-брожу, сижу, пишу всё это,
А Время уползает стороной –
Куда-нибудь подальше от планеты,
И этой скуки, так похоже, неземной.

В которой я увяз с утра пораньше,
Не понимая: чем себя занять?
И наконец, решив: «Ни слова фальши!»
Стал про работу только правду сочинять.

Завыли рифмы, правду создавая,
Под музыку о чём-то непростом,
Что два часа уже с утра звучит – играет
Со мной, как мышка в мультике с котом.

А я, как этот кот – вполне доволен:
Пускай себе резвится в тишине.
Ведь мне от этого ни капельки не больно,
Мне с музыкой комфортно здесь вполне.

Приятно жить часами на работе,
Всю эту ересь складно сочинять
Про мысли, словно Карлсоны в полёте,
И всяко-разную смешную благодать...

А вдуматься, не часто так бывает:
Что буквы превращаются в слова,
Что, словно в зеркале, стихами отражают,
В каких пропорциях скучает голова.

Я этих истин до сих пор не замечал –
Они приходят к вам всегда, когда не ждёте...
Или, когда я малость заскучал...
Что часто происходит на работе...

26.09.2019 г.

Вот я ранимый! Ну куда бы деться!
И весь такой затурканый Судьбой
Давно-давно, буквально – прямо с детства!
Не понятый ни всеми, ни собой.

И я такой, весь углублённый-одинокий,
Что толком не могу и рассказать.
Вот и лежу, плету – рождаю эти строки,
Которые без слёз не прочитать…

И сам при этом так изысканно страдаю!
Так убиваюсь, душу рифмой бередя!
Попутно, к ночи – как цветочек увядая,
Ни капли мудрости не воспроизведя

Своим стихом, до ужаса нетленным
И необъятным словно Чёрная дыра!
При этом – тонком и настолько современным!
Насколько я осовременился с утра.

Насколько понял мир с утра пораньше,
Оставив архаичность там, в ночи,
Забитой снами, переполненными фальшью –
Волшебной… И красивой – хоть кричи,

Проснувшись и поняв, что всё – неправда,
Всё – просто сон и больше ничего,
А днём – всё та же, этой жизни клоунада –
Как дрессировщик настроенья моего.

И пустота. И только новости с экрана.
А вечером – опять охота спать.
И сёдня лягу я, опять – конечно рано…
Зато мне завтра рано не вставать!

И на работы не тащиться-не переться,
Чтоб маяться там и переживать…
Ведь я ранимый! Ну куда бы деться!
Куда-куда… Поужинать и спать… 01.09.2017 г.

Опять Луна крадётся сквозь туманы –
Прям как давным-давно писал поэт.
И как я это помню (как ни странно)
Так много-много всяких-разных лет.

Так много лет – почти одно и то же,
Ну, лишь местами – разный антураж,
А остальное – так похоже, так похоже!
Как бесконечный, ненавязчивый мираж:

Луны лепёшка на туманном небе,
Ночная мгла, нагроможденье тишины,
В которой суета – равно, что небыль,
А вся реальность – переходит в сны.

И я. Лежу. Опять внимаю в телевизор,
Где на экране снова – просто скукота.
Вне суеты, но сном – своим не признан...
Ни жив, ни мёртв – примерно как-то так.

Лежу, молчу. И ночь молчит со мною.
Вполне логично. Ну о чём тут говорить?
О том, что всё опять не вечно под Луною?
Кого сегодня этим можно удивить?

Меня? Весь этот прозаичный вечер?
Слепую ночь? Молчанье тишины?
Или устало засыпающую Вечность,
В которую мы словно вплетены?

Скорее нет. Ведь нам давно известны
Почти все тайны-откровения Луны.
А те что нет ещё – пока не интересны.
Мы к ним вернёмся с наступлением весны.

Весна – наступит... Поздно или рано –
Уж в этом-то сомнений точно нет...
И пусть Луна крадётся сквозь туманы –
Прям как давным-давно писал поэт. 06.10.2017 г.

Живу активно жизнью социальной,
Работаю - буквально на износ:
Физически, духовно и ментально…
Аж каждый вечер жаль себя до слёз!

Творю историю пародии успеха
На ниве столь упорного труда.
Порою так смешно, что не до смеха,
И не понятно: Для чего, зачем, куда?

Дилемма! А Ответов - как бы нет…
Когда-то были, но утеряны давно.
А я забил, и перестал искать Ответ,
Зато умнея как бы, с виду, всё равно…

Да и умнея ли? Смешно на самом деле…
Такое самомненье - хоть кричи…
Тут в ранг разумных входишь еле-еле…
Ведь умудрился же такое отмочить…

Ага… За этим у меня не заржавеет -
Люблю смешить Вселенную порой…
Пока болезная вконец не очумеет
И, наконец, не рявкнет: Рот закрой!..

Хотя задуматься: а что такого в этом?
Ведь этот бред не от великого ума,
А от нехватки, витаминов, зла и Лета,
И скучной мысли, что опять грядёт Зима.

Грядёт Зима, а с нею неизвестность -
Чего нам ждать, откуда и когда?
И это крайне дискомфортно, если честно,
Хоть, по большому счёту - просто ерунда.

Ведь, вдуматься - живу себе нормально…
В чем выражается? - другой уже вопрос.
Но так активен в жизни социальной!
Работаю - буквально на износ…

10.10.2024 г.

О, сколько я проспал сегодня -
Всю ночь до самого утра!
Всего лишь ночь, а словно годы!
И вот вставать пришла пора…

Я встал, отбросив одеяло,
И, сделал шаг навстречу дню,
Поняв, как жить осталось мало
И как я это не ценю…

Как сплю почти излишне много
(Хотя при этом вижу сны)
И мало двигаюсь дорогой,
Ведущей в сторону Весны.

Как постоянно забываю,
Что жизнь дана всего одна!
И часто в двух шагах от Рая
Вдруг завершается она.

А дальше - смерти тьма и скука…
Хотя, возможно, что и нет -
На эту тему столько слухов!
Не все наверно полный бред.

Ну, почему бы хоть чему-то
И не поверить раз-другой?
Когда столь музыкальным утром
Лежишь и дёргаешь ногой.

И, собирая ниоткуда,
Такие перлы выдаёшь!
Прям не слова, а искры Чуда…
Хотя цены им - ни на грош.

Но главное - сказать об этом!
А дальше - топать в новый день.
И тоже в направленье Лета,
Хоть и с мозгами набекрень.

Но всё, зато, легко и просто,
И жизнь, как всё с утра - проста.
А ночью станут ближе Звёзды…
Никак иначе! Только так…

Вот и озвучил утро вроде,
Одну лишь фразу разобрав:
О, сколько я проспал сегодня -
Всю ночь до самого утра!

01.02.2025 г.

И умер Клоун – словно сгинул в никуда,
Не стаял снег, не закатилось солнце,
И мир – все тот же нескончаемый бардак,
И в ту же пропасть, с той же скоростью несется…

И умер Клоун – и никто не зарыдал,
Никто не понял, что чего-то не хватает,
Все завершилось, но в разгаре Карнавал
В котором Вечность, содрогаясь, выгорает…

И умер Клоун – и не все ли нам равно,
Такое на Земле не раз бывало.
Ему, наверное, так было суждено,
А нам – самих себя едва хватало…

И умер Клоун – расступаются года,
Застывшие эскортом вдоль дороги,
Которой он спешил, но не туда,
Где он бессмертен и теряются тревоги…

И умер Клоун – просто умер навсегда,
Хотя, быть может, и живет неподалеку,
Он миру просто, вдруг и Все отдал,
Уйдя в безверье, слишком, раньше срока…

И мы не помним: как случилось и когда?
Но это все-таки опять произошло,
Что Клоун умер – словно сгинул навсегда…
В каком-то Прошлом, что вперед него ушло…
15.05.04

Вновь солнце потихоньку завалилось
Куда-то вправо и немножечко к земле,
А я вдруг вспомнил, что сегодня снилось,
Не так давно в ночной холодной мгле.

Зачем вдруг вcпомнил – сам того не знаю,
И всё ли вспомнил – тоже: точно не понять.
И что? Я столько так давно не понимаю!
Зато, об этом – можно что-то сочинять.

Неважен смысл... Кому всё это надо?
Всё это – как придёт, так – и умрёт.
Как ложью став, вдруг умирает правда,
Как от похмелья умирает Новый год.

Как тонут грёзы в тихом омуте столетий,
Как режет слух и глушит Сказки тишина,
Как тонет вера в Детство и Бессмертье
На дне стакана, терпким привкусом вина.

Когда мечты опять срываются куда-то,
Куда подальше от надежды их найти.
Когда под полог слишком раннего заката
Ныряют тропки, направленья и пути.

Когда не хочешь, а пора – остановиться,
Одно забыть, другое – просто не узнать.
Не путать с масками эмоции и лица,
И не стремиться больше что-то начинать.

И жить в футляре, никому не открываясь,
Смотреть на мир, совсем не думая о том,
Как он конечен, и, стремительно меняясь
С твоею жизнью, превращается в фантом.

И вот уже не ясно мне: Что снилось?
А что Реальностью входило в жизнь ко мне?
Пока сегодня солнце вновь не завалилось
Куда-то вправо и немножечко – к земле... 24.12.2017 г.

Я спал ужасно! Словно спал в Аду,
Заполненном дурными комарами.
Полночи тупо созерцая ерунду,
Которую все называют снами.

И параллельно слушал этот вой,
Вернее – писк, переходящий в зуд,
Сверлящий космос над моею головой –
Куда не повернись: И там, и тут!

Я так страдал! Так трудно высыпался!
Что выспаться совсем не удалось…
Я так с утра ругался, так ругался!
Что даже утро полукриво началось.

Сходил куда-то: думал – не напрасно,
А оказалось, что совсем наоборот.
И вот, теперь сижу и мне не ясно:
Что понедельник мне ещё преподнесёт?

Да что там! Преподнёс уже добавки
В сплошном «не то», случившемся не так.
Мне аж не по себе от этой встряски!
Одно приятно: это, в принципе – пустяк…

Как всё – пустяк, по сути, в мире этом,
Ведь всё – так мимолётно… Просто миг
Меж осенью, весной, зимой и летом –
Я это, кажется, давно уже постиг.

Ведь я уже давно так много знаю,
Не только знаю, но ещё при том
Гораздо больше, как я то подозреваю
Ещё мне предстоит узнать потом.

Потом… Когда опять в себя приду,
А Время смоет, как волна цунами,
Воспоминания как спал… Почти в Аду…
Заполненном дурными комарами… 25.09.2017 г.

И я наверное умру когда-нибудь -
В который раз отброшу всё былое
И бодро устремлюсь в последний путь,
Стирая время жизни слой за слоем.

И пусть не в первый раз в последний путь,
Вполне возможно, уводящий к Свету,
В котором ждёт меня уже не что-нибудь,
А спрятанные в Вечности Ответы.

И может быть всё снова станет ново!
Совсем не так, как происходит Новый год -
Привычно, скучно, одиноко, бестолково…
Совсем не так! Совсем наоборот…

Всё снова станет неожиданно и просто,
В другой Вселенной, в новых Временах,
В Пространстве где горят другие звёзды,
Где всё, что было только лишь во снах.

Я удивлюсь… Оно ведь классно: удивляться!
Тому, как Всё опять прошло и… началось…
А мне всегда приятно снова начинаться,
Забыв о том, что в прошлом не сбылось.

Забыв о том, что несомненно было-было,
Притом, скорей всего, не раз, не два.
И вместе с жизнями куда-то уходило
И забывалось, как небрежные слова.

Слова и сны в которых нет ни капли Света,
В которых собраны лишь тени Тишины,
Туман беззвучия несбывшегося Лета
И скучной серости уродливой Весны,

В которых прячется всего одна лишь суть:
(Опять Америки я этим не открою)
Ведь я наверное умру когда-нибудь -
В который раз отбросив всё былое…

05.07.2024 г.

Я не попал ещё во Тьму, но нет и Света
Вокруг - скорее, тускло-серый мир,
Пропитанный больным, дождливым летом,
Лучами солнца продырявленным, как сыр.

И я застрял в безжизненном пространстве -
Вокруг всё есть, но никого не видно.
Лишь снова копится усталость постоянства,
Что так привычно и ни разу не обидно…

Усталость копится и жизнь идёт на спад,
Душа в усталости, как в печке выгорает -
Как ни раскроется - всё время невпопад!
Зато, так вовремя - как будто умирает…

И как-то сложно с этим спорить и бороться,
Вдобавок к этому - смешно чего-то ждать.
Как ни взгляни - лишь только остаётся:
И снова пробовать… Чтоб снова опоздать…

Похоже даже на смешно… Но лишь похоже.
Нельзя смешной назвать глухую тишину.
Болтаюсь в ней, как заблудившийся прохожий,
Всю жизнь пытавшийся найти свою Весну.

Пытаюсь… Верно… Но она всегда уходит,
Притом, куда - не успеваю отследить,
И так немного той Весны всегда в Природе,
Что раз в столетье удаётся находить…

Да, всё сегодня в мире как-то сложно
И, как мне кажется - не только у меня,
И все «нельзя» меняются на «можно»
По десять раз на дню, в теченье дня…

Потом - наоборот… И вновь - обратно…
Всё так запутается, что и не понять,
Как среагировать на это адекватно…
Вмешаться в это? Примириться и принять?

И так вся жизнь: в вопросах без ответов
И разберись: где правда, где - обман…
Я не попал ещё во Тьму, но нет и Света…
Весь мир - как будто спрятался в туман…

29.08.2024 г.

Нет хуже, чем не быть влюблённым -
На грабли вновь не наступать…
Ведь разум, скукой замутнённый
Вновь начинает закипать…

И снова шанса развернуться
Взывает-требует Душа,
Грозя уснуть и не проснуться
(А что?! Идея хороша…)

Вот только я немножко против
Каких-то слишком вечных снов,
И вой Души топлю в работе
Да умности бессвязных слов.

Бессвязных слов, заумных мыслей -
Всём, что не значит ничего
Ни в этой, ни в грядущей жизни
Для пониманья моего…

Вокруг - лишь неопределённость
И непонятно: где она,
Сводящая с ума влюблённость,
В которой прячется Весна?

В которой спрячутся сомненья,
Исчезнет мутная тоска,
Потоком бурным хлынет Время,
Смывая русло ручейка.

И Вечность станет не напрасна,
И настроение смешным,
И всё нелепое - прекрасным…
Как приключением сплошным…

Увы… Сегодня в мире сонном
Об этом можно лишь мечтать…
Нет хуже, чем не быть влюблённым…
На грабли вновь не наступать…

30.09.2024 г.

Однажды два безжалостных шпиона,
Приехав в Лондон прямо из Кремля,
Решили зверски, незаметно, изощрённо
Измазать газом ручку двери Скрипаля.

Чтоб он, продавший и себя однажды,
И всю Империю космического Зла,
Прям насмерть умер в назиданье каждым,
Кому вдруг тоже мысль предать пришла.

Чтоб мир Свободы, как в 3D, увидел
На сколь цепка, длинна у Путина рука,
И что любого, кто Империю обидел,
После отсидки ждёт поллитра «Новичка»...

Чтоб жизнь под шпилем не казалась мёдом,
Ни где-то в Солсбери, ни или где-то там,
Моральным и подобным им уродам,
Что разбежались, словно зайцы по кустам.

Живут по Англиям и, сволочи, не помнят,
Что к ним однажды всё-таки придёт
Какой-нибудь Петров-турист-полковник
И акт возмездия врагам произойдёт.

Ведь ГРУ не спит ни днём, ни ночью:
Сидит на кухне и закрывшись на крючок,
Химичит, варит и закатывает в бочки
Такой невкусный, но полезный «Новичок».

Ведь он - такая незаметная зараза!
Им так легко измазать - верь не верь,
Не только ручку! Что уж там?! Всё сразу:
Забор, скамейку, дверь, другую дверь!!!

Измазать всё! Ведь мазать-то - не строить!
С горячим сердцем и холодной головой
Всегда найдутся у Империи герои
И Скотланд Ярду обеспечат геморрой...

Петров и Васечкин, Боширов и другие,
Что по Европе ходят-бродят где ни лень,
Таскают тёток в номера недорогие,
И барагозят с ними каждый Божий день...

Всё так же и случилось той весною -
Когда полковники, отбросив всякий стыд,
Коварно, нагло, устрашающе по двое
Брели по Солсбери приняв невинный вид.

Они глазели с интересом на витрины,
Как будто бы без дела, просто так.
Два героически настроенных мужчины -
Кошмарный сон, что видит каждый враг.

Они кружили скрипалёвскою тропою,
Попутно мазали все ручки на двери,
Мазнули даже Скрипаля (само собою!)
Но незаметно, как на это не смотри...

И акт возмездия частично, но свершился!
Остался не испорченным лишь кот!
Сбежал, собака! Где-то гнусно затаился!
Что ж... Далеко от ГРУ он не уйдёт...

Потом и там его достанут - покарают,
Мы самогоним «Новичок» совсем не зря!
Нет, доктора его - уже не откачают,
Как говорят, что откачали Скрипаля...

Не спрячут где-то в партизанском схроне,
И не заставят рассказать, что он здоров,
Сожгут скотину, или просто похоронят,
Со справкой от бессильных докторов.

И мир поймёт, что с нами шутки плохи,
Что нас опасно обижать и предавать,
Что в ГРУ у нас полковники - не лохи,
Что их имён не стоит всуе называть...

Пусть ядовито злопыхают заграницы,
Коварством санкций нас не запугать,
Мы всех потравим не взирая на их лица -
Ни кот, ни бомж того не смогут избежать.

Тем и сильна Империя под солнцем,
У нас об этом знает каждый дурачок:
В любом флаконе от духов, на самом донце
На всякий случай хитро спрятан «Новичок».

А ГРУ всегда-всегда, опять и снова
Плетёт полковников невидимую сеть,
И эта сеть в любой момент всегда готова
Врагов-шпионов всякой дрянью натереть.
24,10.2018 г.

Кондуктор вновь нажал на тормоза,
Скрипят, как стонут, ржавые колёса,
Зима морозами кривляется в глаза,
Изобретая снежные заносы.

Как будто замерло течение времён,
Ни прямо вдоль, ни влево и ни вправо,
Мир выдохнул, Реальность впала в сон,
Тоска сочится, как зелёная отрава.

В какой момент всё сделалось «не так»?
Когда погасли правильные звёзды?
Зачем опять спустился скучный мрак,
Сюда, где всё, что будет - слишком поздно.

Застыли звуки тенью нужных нот,
Другая музыка ворвалась в Ожиданье,
Слова и мысли - словно задом-наперёд:
Вдруг стали недоступны пониманью.

Закрылось Будущее. Уж в который раз.
Седой туман небытия накрыл дорогу,
Лишь свет Луны, невидимой для глаз,
Подсвечивает жизнь совсем немного.

И не понятно: было ль то, что было?
А что же было и зачем? Кто объяснит?
Жизнь - как Вселенная: взорвалась и остыла,
И вся в разнос куда-то там летит.

И чем закончится? Никто того не знает.
Никто не ведает, что ждёт за той чертой.
Есть жизнь - игра... И каждый лишь играет,
Порой блефуя в гонке за Мечтой.

Но вдруг случается, что блефовать нельзя,
А жизнь, как поезд, валится с откоса....
И вновь кондуктор жмёт на тормоза,
Скрипят, как стонут, ржавые колёса...
18.02.2019 г.

И никакой романтики вокруг,
Ни фееричности событий и желаний,
Лишь дождь да музыка, похожая на звук
Дробящихся дождём воспоминаний.

А в остальном застыла тишина
Огромным неуклюжим монолитом
Спрессованных остатков полусна,
Что ночью темнотой едва прикрыты.

И настроение. Верней, что от него
Уже осталось от момента пробужденья:
Набор внушительных размеров «ничего»,
В котором гаснут мысли и движенья.

И непонятно: для чего сей день?
Как был придуман? Как не состоится?
При том - искать ответы просто лень:
Зачем? Ответов от потопа не добиться...

Ага, потоп... И льёт, и льёт, и льёт!
Как будто небо, вдруг, внезапно прорвало
И заливает - дни и ночи напролёт,
Потугам лета, одуревшего, назло.

Попыткам лета, капельку согреть
Хотя б кого-то в этой области Пространства.
Вполне логично опасаясь не успеть:
Сегодня сырость - признак постоянства.

Сегодня сырость - образ Бытия,
И перемены исключаются прогнозом.
Такая летом нам подложена свинья!
Скорей не лето, а - та самая заноза,

В том самом месте, где весьма мешает...
Сие не лето, а источник мокрых мук!
Дожди друг дружку догоняют... обгоняют...
И никакой романтики вокруг...
21.07.2018 г.

Обида, боль, досада, грусть, печаль -
Всё это собрано и сложено в погоде,
Как доказательство того, что нас не жаль
Ни Богу, ни Вселенной, ни Природе...

Не жаль ни разу абсолютно никому,
Никто не хочет нас обрадовать-утешить.
За что всё это происходит? Почему?
И Бог скрывает, и герой, и царь, и леший...

А знают ведь! Наверняка! Уж им не знать!
Они ведь где-то для того и существуют!
Вот только где?! Приходится признать,
Что я взываю к ним - практически вслепую.

Взываю словом, истерическим стихом,
Опять швыряя их в промозглое Пространство,
Как будто запертый в отчаяньи глухом,
Почти слагающимся в форму постоянства.

Почти слагающимся в форму тишины,
Свалившейся, как гнёт на это лето,
Что выползает черепахой из весны,
В бесплодных поисках тепла и моря света,

Что солнце, вроде, задолжало так давно,
Чего критически для жизни не хватает.
Но солнцу, кажется, на лето - всё равно...
Как и на всё, о чём хоть кто-нибудь мечтает.

Мечты - ничто. Мечты - пустая блажь,
Реальности до них - ни слов, ни дела:
Туман и дождь, в безумный впав кураж,
Опять запутали «сегодня» до предела

Соткав из этого как скучную вуаль -
Как вызов разноцветной летней моде,
Обиду, боль, досаду, грусть, печаль -
Собрав всё это и сложив в погоде...
18.06.2018 г.

Я осознал, что истина в вине,
Притом совсем не на поверхности бокала,
А где-то глубоко, на самом дне
Заветной капли, что всегда бывает мало.

И понимая, что её мне не понять,
Я в её поиски не слишком углубляюсь -
В любой попытке что-то отыскать
Всегда «под занавес» бесславно отключаюсь.

Но понимаю бесполезность всех потуг
Каких-то поисков чего-то, столь большого,
Что затмевает всё, возникнув вдруг,
Меняя жизнь вокруг меня опять и снова.

Меняя жизнь на что? Вновь не пойму.
Хотя понять - столь героически пытаюсь,
А игры разума в моём хмельном уму
Всегда проигрываю, как в них не стараюсь.

Стараюсь осознать, как я силён,
На сколько истина становится доступной,
Но каждый раз меня сражает сон -
Столь неизбежный и почти преступный.

Ведь он мне не даёт на пьедестал
Всего Великого взойти, чтоб там остаться,
А не страдать с утра, что вновь проспал
Возможность к истине поближе подобраться.

Нырнуть туда, на самое на дно,
Свести на нет недосягаемость ответа
Об истине, что спрятана в вино,
Как отражение таинственного света,

Упавшего из космоса ко мне
Тем пониманием, что так мне не хватало -
А именно, что истина в вине…
Притом, совсем не на поверхности бокала…
06.05.2018 г.

Написать бы что-нибудь такое,
Чтоб от радости вскружилась голова,
Чтоб вскипело состояние покоя,
Сделав жизнь простой, как дважды два.

Сделав жизнь простой и очень быстрой,
Не зависящей от приступов зимы,
И сверкающей, как сказочная искра,
В самом центре бесконечной Тьмы.

В самом центре тишины и мрака,
Как во глубине сибирских руд.
Среди своры знаков зодиака,
Что висят на чёрном небе там, и тут.

Что молчат о чём-то непонятном,
И слагают грустный гороскоп,
Очень странный и невероятный,
Что скорей похож на звёздный стёб.

Стёб, в который можно даже верить,
Только это не меняет ничего:
Светом звёзд Реальность не измерить,
Не собрать обломки мира моего.

Можно лишь мечтать найти тропинку,
Что однажды хоть куда-то приведёт,
Где тепло в душе растопит льдинки,
Где веснА и лето правят круглый год.

Круглый год, переходящий в Вечность -
Словно Праздник без начала и конца:
Огранённая в столетия беспечность
По смешной, забавной прихоти Творца,

Что так любит, подурачиться со мною,
Наблюдая как я путаюсь в словах,
Размечтавшись написать такое,
Чтоб от радости вскружилась голова…
06.04.2018 г.

Я ничего не смог придумать за полдня,
Не написал ни буковки, ни строчки.
Все Музы вдруг покинули меня –
Мол: «Скучно нам уже с тобой и точка!»

И вот я, брошенный к подножию Весны,
Лежу и музыке безрадостно внимаю.
Хотя ни капли собственной вины
Пред всеми Музами ничуть не понимаю.

Я был хорошим и не то, что там с утра!
Я даже спал – немыслимо спокойно!
Да что там спал! Я даже со вчера
Всю жизнь свою провёл вполне достойно!

Конечно, слишком много я не смог,
Но в оправданье – много я и не пытался...
Хотя два раза, не жалея ног,
При том – обеих, я по городу мотался.

Ходил-бродил туда-сюда-обратно,
А гадкий ветер гнул меня, как мог!
Мне это было дико неприятно:
Напоминать со стороны бараний рог...

Но я сумел-сподвигся стать героем!
Сходил-вернулся, а потом – опять!
Не абы как, а как обычно: строем!
Ведь по дорогам строем весело шагать.

Ни снег, ни ветер не смогли меня с дороги
Куда-то сбить, свалить да закатить,
Ломая мне все рёбра, руки, ноги,
Стараясь разум возмутить и вскипятить.

Но всё же, это всё приблизило меня
К тому, что я сквозь ночь дошёл до точки
И ничего не смог придумать за полдня!
Не написал ни буковки, ни строчки...

04.05.2020 г.

В башке моей сегодня – праздник:
Совсем не хочется писать…
Вот сукин сын! Каков проказник!
Лентяй – такого поискать!

Не хочется копаться в куче
Ста миллионов всяких слов,
Что наш великий и могучий,
Мне щедро вывалить готов.

Не хочется корпеть над слогом,
И громоздить событий ряд,
Довольно сиро и убого –
Как мне, порою, говорят.

И провести легко и просто,
Весь день, до самого темна,
Которым ночь, как пикой острой,
До завтра будет сражена.

Не то, чтоб насмерть – на безмолвье,
На медленный и быстрый сон,
Который всё вокруг наполнит,
Куда ни глянь – со всех сторон.

Куда ни глянь закрытым глазом –
Всё будет ровно, как во сне:
Цветном сюжете для рассказа,
В ночи подброшенным ко мне.

Каким-то странным режиссёром,
Творцом загадочных картин,
Внутри глухого коридора,
Где я всю ночь брожу один.

Совсем один, совсем забытый,
Внутри безумной тишины,
Где – даже звёзды тьмой закрыты,
И нет ни Солнца, ни Луны.

И мыслю, так однообразно…
Молчу! Довольно раскисать!
В башке моей сегодня – праздник!
Совсем не хочется писать!
18.07.2015 г.

Я б не сказал, что жизнь моя – жестянка.
Она, скорей – загадочный сосуд.
Скорей – алмаз, который ждёт огранки,
Но сделать это годы не дают.

Их набралось в сосуде слишком много,
Но их не вылить и не расплескать
На жизни длинную, и пыльную дорогу,
Чтоб хоть немного меньше пыль глотать.

Таскаюсь с ними, как дурак со ступой
Так много всяких дней, ночей и лет –
И бросить жалко, и возиться с ними глупо:
Ни то, ни сё… Почти что – полубред…

Так и живу. И ежедневно что-то мыслю
О том, зачем всё так мне было суждено,
Похоже – мысленный лимит давно превысил,
Но мысли мозг выносят всё равно.

Хотя, казалось бы, о чём тут можно думать?
Всё завершается – живи да не тужи!
Не парься жизнью, словно фоном глупо-шумным…
Так нет же! Мне всё – вынь и положи!

Всё – что и как! Плюс явки и пароли!
И вновь, и снова напрягается душа…
Ведь надо ж было оказаться в этой роли:
Себе вредить и самому себе мешать

Придумками, что выглядят благими,
Что в жизни, якобы – важны, как никогда!
Нет, чтоб давным-давно расстаться с ними,
Поняв, что это всё – такая ерунда!

Что всё – условности, не меньше и не больше,
Без них ли – с ними, будет всё лишь так,
Как быть должно… И жить не будешь дольше,
В мозги закручивая всяческий пустяк.

Короче, снова я какой-то – шибко умный…
Такая дурь!.. И, в общем – ни о чём…
И весь, такой – в таких великих думах,
Что лупят по башке моей ключом!

Наверно зря проснулся спозаранку!
Спал – не создал бы сей заумный труд
Про то, что жизнь моя, похоже – не жестянка.
Она, скорей – загадочный сосуд…
25.07.2017 г.

Пройдут года и все забудут, что мы были,
И спорным будет: Были мы вообще?
Что в этой жизни мы достигли-сотворили?
Каких, таких незабываемых вещей?

Что мы оставили? Ну, или – что оставим
На этой, Вечностью окутанной Земле?
Какие точки, где и как над «и» расставим?
Какую искру навсегда зажжём во мгле?

Во мгле холодного, межзвёздного пространства,
Где, умирая, вновь рождаются миры,
Где вечный хаос беспорядка постоянства –
Важнейший пунктик в правилах игры.

Игры… Во Времени, в разломах жизни… Смерти…
В мечтах, в движении из центра Бытия
Сквозь нескончаемость рутинной круговерти,
В душе надежду на бессмертье затая.

И так года. Века. По кругу. По спирали.
И в чём тут смысл? – Не известно никому.
Узнаем в будущем? И в будущем едва ли.
И, что обидно – не понятно почему…

Да, в этой жизни столько неизвестных,
Что остаётся лишь мечтать: Хочу всё знать!
Всё знать… Но так ли это интересно?
Узнаю всё – про что тогда писать?

О чём придумывать забавные сплетенья
Во что-то странное слагающихся слов?
Ныряя в тёмные глубины размышлений,
Куда зовёт какой-то Вечный Зов.

Какой-то зов, понять: зачем мы жили?
Ведь, всё равно, порядку следуя вещей,
Пройдут года и все забудут, что мы были,
И спорным будет: Были мы вообще? 19.02.2017 г.

Не убивайте белых лебедей,
Не пейте водку, энергетики и колу,
Не верьте женщинам и в равенство людей,
И в детстве не прогуливайте школу.

Не забывайте эти чудные стихи,
Их нужно помнить, как таблицу умноженья,
В них столько глупости и милой чепухи,
Не вызывающей на коже раздраженья.

Не думайте о скучном и плохом,
И не впадайте в идиотское веселье,
Любите кашу, лучше – с молоком,
И не таскайте тяжести с похмелья.

Не бойтесь выглядеть нелепым и смешным,
Когда вам кажется, что вас не понимают,
Всё это – временно! Как белых яблонь дым,
Как первая гроза, в начале мая.

Хоть изредка, дружите с головой,
Она у вас одна, пусть – хоть такая,
И не курите сигареты с трын-травой,
Пусть, даже чем-то, они вас и привлекают.

Не забывайте: Горе – не беда!
Беда же – одинокой не бывает.
Зато всегда, бывает – «как всегда»!
И это, вечно – жутко напрягает.

И не пытайтесь озадаченно искать
Сакральный смысл, сокрытый в этих строчках,
Мне просто кажется, что неохота спать,
Хотя прошло, уже – почти пол ночи.

И я туплю, в плену больных идей,
В надежде, что сей блин – не выйдет колом…
А вы – любите белых лебедей!
Не пейте водку, энергетики и колу…
8.07.2015 г.

А было ли всё это в самом деле?
А не было ли это длинным сном?
За годом год, неделя за неделей
Всё то ли вверх ногами, то ли дном…

Ходил-топтал подлунные просторы,
И ничего не находил за столько лет.
Одни какие-то пустые разговоры,
А в промежутках ними гаснет свет.

И сразу ночь. И прям со всех сторон.
И даже длится бесконечно до утра.
Что ж? Если повезёт - ныряю в сон,
Как в реку между «Завтра» и «Вчера»…

Хотя сегодня - чаще, всё же не везёт:
Всю ночь - как между небом и Землёю.
То просыпаюсь, то - опять наоборот:
В полудремоту погружаюсь с головою.

И до утра меня такая свистопляска
Всю ночь гоняет, словно по волнам
Какой-то скучной, нездоровой сказки,
Давая только прикоснуться к полуснам -

Коротким, удивительным картинкам,
Что Вечность оживляет вновь и вновь , Сплетая в лёгкую, цветную паутинку,
Всё понемногу: смех, и ужас, и любовь…

Чтоб мне с утра нет-нет, да удивиться:
Откуда взяться это всё могло в мозгу?!
Ведь мне такая хрень, бывает, снится!
Которой сам я и придумать не могу…

И так вся жизнь - неделя за неделей…
Творит такое, что терзаешься потом:
А было ли всё это в самом деле?
А не было ли это длинным сном?

20.04.2025 г.

Ничто в этом мире не вечно.
Коснувшись Звезды, возвращаешься
В начало пустой Бесконечности…
Кончается Лето, кончается…

Глухое, холодное небо
Солнцу не подчиняется…
Я был в этой жизни и не был…
Кончается Лето, кончается…

Колючий, растерянный дождик
Град пересилить пытается –
Безумный мечтатель…и все же
Кончается Лето, кончается…

Реальность не терпит указок,
Мечтами не управляется…
Веселое, грустное – разное,
Кончается Лето, кончается…

Все самое лучшее сложно
Находится, проще – теряется.
Вернуться назад – невозможно.
Кончается Лето, кончается…

Сгущается, стелется Осень,
В обиженных лужах купается,
И стонущим ветром разносится:
Кончается Лето, кончается!…

Утро мудрее, чем вечер.
Но вечер, увы, удлиняется…
Ничто в этом мире не вечно…
Кончается Лето, кончается…
1989…

Звучала Музыка… о чем-то неземном,
О глубине другого Измеренья,
Где все, что есть – предстанет просто сном,
Летящим в неизбежность завершенья…

Звучала Музыка… и ужас Тишины
Сходил на «нет», и оживало Время,
В объятьях коего, мы все обречены
Гадать о Смысле своего рожденья…

Звучала Музыка… и пела про Мечту,
Меняя Боль на радостные слезы,
Звала опять поверить в Красоту,
Понять, что это – никогда не поздно…

Звучала Музыка… Играла – просто так,
Ее не слушали, за ней – не успевали,
Но это было, в сущности – пустяк,
Она Была – и это понимали…

Звучала Музыка… и замирала Жизнь,
И уходило самое плохое,
Как глупая, навязчивая мысль,
О преходящей бренности земного…

Звучала Музыка… и завершался день,
И тенью наступал последний вечер,
Из тех, что, словно Книга Перемен,
Расскажут все, что укрывала Вечность…

Струились звуки, исчезая за окном,
Кончалось Лето, и, последним Откровеньем,
Звучала Музыка… о чем-то неземном…
О глубине другого Измеренья…
31.08.04

Ну что поделать? Я – такой.
Мне надо иногда влюбляться:
Терять мозги, терять покой –
Как будто мне опять пятнадцать.

Оно прикольно – спору нет,
Но как-то – бесконечно глупо:
Реальность – лёгкий полубред,
Толку любовь, как воду в ступе.

И предсказуем результат,
А мне того – как будто мало,
Я так обманываться рад!
Зима бы только помогала...

Чтоб часто это – не сказать,
Но это сути не меняет:
Давно с любовью завязать
Мне Вечность тонко намекает.

Да всё не можется-неймётся!
Периодически – несёт:
То сердце – словно оборвётся,
То судорога мозг сведёт.

И снова рвёт меня и мечет
И растирает в порошок...
И рад ответить, только – нечем!
Что есть – лишь трепет, страх и шок.

И снова – только удивляюсь,
Не понимая ничего,
В непониманьях кувыркаясь
Под крышей дома своего.

А сны и рифмы – льют рекой
И некуда от них деваться...
Ну, что поделать?! Я – такой...
Мне надо иногда влюбляться... 21.12.2017 г.

Уносит Время ветер, как песок,
Струится Время родниковою водой
Меж пальцев рук и даже пальцев ног,
И гаснет светом, посылаемым Звездой.

Единственной Звездой – Царицей Неба,
Всего Одной – во мраке вечной Тьмы,
Что знает всё про всё... Про Быль и Небыль...
Про кем и чем являемся все мы...

Про кем мы были, кем ещё мы будем,
Да что там!.. Сможем ли мы быть ещё потом?
Насколько мы ещё представлены, как люди,
И что мы значим в этом мире непростом?

В огромном, странном, вечно непонятном,
Где всё меняется – буквально день за днём,
Где сто путей вперёд и ноль – обратно,
А мысли – вечно не согласны с тем нулём.

Им – всё равно. Им в жизни нет указки.
Нет-нет, да их – опять слегка несёт,
Как эхо старой, незакончившейся Сказки,
Назад – туда, где начинается отсчёт.

И снова в ноль, как в стену, упираясь,
Не веря в то, что дальше хода нет,
Они зовут меня сюда, где я пытаюсь
Сложить их рифмами и вывести на свет.

На свет. Где всё так скучно и логично,
И не всегда всё это значит – "хорошо",
И слишком упаковано в обычность,
Но навсегда разделено с моей душой.

На свет, откуда, укорачивая годы,
Уносит Время ветер, как песок,
Что сыплется, по прихоти Природы,
Меж пальцев рук и даже пальцев ног... 27.12.2017 г.

Иллюзия. С классическим бантом.
Иллюзия – Загадка без Ответа.
Как будто мысль о чем-то не о том,
Что заискрилось на исходе Лета…

Иллюзия – усмешка синих Звезд,
Иллюзия – такого не бывает,
Как тот далекий, столь реальный Дед Мороз,
Который даже Зиму согревает…

Иллюзия. Близка и далека.
Иллюзия – так незаметно рядом.
А твой сарказм рассыпался в руках
Смеющимся, колючим звездопадом…

Иллюзия, и больше ничего.
Иллюзия, дарящая мгновенье,
Где Мир, бегущий от себя, от самого –
Всегда прекрасен – пусть несовершенен…

Иллюзия, кромсающая Ночь.
Иллюзия, дарующая Утро,
Которое уже уносит прочь
Не жизнь, а лишь отдельные минуты…

Опять написано как будто бы – не то…
Но что толкнуло, вдруг, меня на это?
Иллюзия. С классическим бантом.
Иллюзия – Загадка без Ответа…

Опять весь день ходил кругами
Вокруг неведомо чего.
То ржавый снег топча ногами,
То пластик дома своего.

Ходил кругами и не вышел
И никуда, и ни к чему.
И словно был какой-то лишний…
Весь день - ни сердцу, ни уму.

Но день прошёл… Куда - не знаю.
Меня оставив одного
Так близко к жизни, только с краю
Того - неведомо чего…

Сижу, а ночь вокруг мечтает,
Чем целый вечер напролёт
Меня привычно раздражает -
Заснуть спокойно не даёт.

А может просто слишком рано
Пытаться отходить ко сну.
Под свет мерцания экрана,
Дробящий в звуки Тишину.

Вот и сижу. Пишу об этом -
Что далеко не в первый раз.
Вдруг возомнив себя поэтом,
Причём давно, а не сейчас…

И вновь, и вновь тараня Вечность
Зарядом как бы умных слов,
Из рифм сплетая в бесконечность
Какой-то странный Вечный Зов,

Какое-то то стремленье к Свету
В себе запутанной Души,
Решившей, что раз нет Ответов -
Любые бредни хороши

Когда, жонглируя мозгами,
Под стоны эго моего,
Я день за днём хожу кругами
Вокруг неведомо чего.

20.03.2025 г.

А день - к концу… А музыка играет:
Работа прёт - аж с самого утра.
Сижу - «тружусь» от скуки умирая…
Ну, что ж? Заняться рифмами пора.

А то с позавчера уже - ни слова!
Расслабился! Где буквы, где слова!?
Как будто стала скучно бестолковой,
Хотя живой ещё наощупь голова…

Наверно просто я опять её не слышу -
Со мной случается такое иногда.
Она ведь рифмы выдаёт - как дышит!
Хоть в розницу, хоть оптом - без труда.

А я за нею - то слегка не успеваю,
То просто тупо начинаю уставать,
Без передышки ей усиленно внимая -
Ведь час потехе всё же надо отдавать!

Короче, я нет-нет - да и взбунтуюсь,
Конём педальным поднимаясь на дыбы.
Как мышь сердито на крупу, надуюсь
На эти выходки моей смешной Судьбы.

Не буду больше отражением поэта,
Возможно даже целых много дней!
Чтоб просто быть… И не жалеть об этом!
Пусть даже будет голове моей больней!

Здесь мне не привыкать - я ей как двину
Двойным зарядом, приводящих в чувство,
Таких шипучих, горьких доз «Солпадеина»,
Что боли станет, как бы - типа грустно…

И всё пройдёт. Я стану вновь счастливым -
Чтоб им побыть и вновь начать скучать
По буквам, в рифмы сложенным красиво,
Что голова начнёт по-новой источать

Опять и снова… Без конца и края:
То на ночь глядя, то до вечера с утра…
А день - к концу… А музыка играет:
Работа кончилась… Домой идти пора…

18.04.2025 г.

Зона Затмения – серые Призраки
Бродят лениво средь тусклых цветов,
Серого света слабые искорки
Вплетаются в тени угрюмых крестов…

Зона Затмения – странные будни
Властвуют здесь и, не видят Мечты
Темные, скучные… бывшие люди,
Ведомые зовом пустой суеты…

Зона Затмения – тайна Планеты,
Летящей в глубоком космическом Сне,
Туда, где сгорают миры и кометы,
Во мраке, уже неподвластном Луне…

Зона Затмения – выбора нет,
Только покой и безликий порядок,
Здесь нет поражений, как нет и побед,
Но этого здесь – никому и не надо…

Зона Затмения – шквал тишины
Рухнул сюда, завершая бессмертье
Чьей-то, безмерно громадной Вины –
Спрятанной Кем-то на этой планете…

Нет снисхождения – робкие признаки
Радуги стерты с угрюмых крестов…
Зона Затмения – серые Призраки
Бродят лениво средь тусклых цветов…

20.08.04

Что будет дальше? Неизвестно.
Понятно только лишь одно:
Что на Земле всё меньше места
Мне с каждым днём отведено.

Всё меньше дня, всё меньше ночи,
Как результат – всё меньше лет.
А раньше было всё – бессрочно,
Вот только «раньше» – больше нет.

Сегодня всё – немножко поздно,
Не прямо всё, но – в большинстве.
Мечтать и верить – несерьёзно,
Тузы иссякли в рукаве.

Опять подходит к завершенью
Какой-то долгий-долгий миг,
Картинок жизни мельтешенье
Уже давно прошло свой пик.

Уже спокойней волны света,
Всё больше в мире тишины,
А с приближением рассвета
Всё ближе подступают сны.

И провожают в пробужденье,
И открывают створки дня,
Как будто с лёгким сожаленьем
В Реальность вытолкнув меня.

А здесь, в Реальности всё – то же.
И ожиданье перемен,
Вчера казалось бы возможных,
Сегодня обратилось в тлен,

Безликий, скучный и нечестный –
Всё тормозится об него.
Что будет дальше – неизвестно…
Есть подозренье – ничего… 16.04.2017 г.

И этот день не задался с утра:
Я сам себя обрёк на осужденье,
Обороняясь, я прихлопнул комара,
А у него ж сегодня День Рожденья...

Он этой жизни был сегодня рад:
Летал, пищал, в прекрасном настроенье,
Но я прибил его, (такой прискорбный факт!)...
А у него ж сегодня День Рожденья...

Не думал он, что мир настолько зол,
Не ожидал такого униженья:
Убил его, ему накрытый стол!
И, главное, в его же День Рожденья!!!

Он жил, но стал частичкой "ничего",
Из-за того, что я без сожаленья,
Прервал его полёт, прибив его,
Забыв, что у него был День Рожденья...

Да, жизнь для нас по-разному мудра:
Меня она спасла от нападенья,
Моей рукой прихлопнув комара,
Убрав его из Дня его Рожденья...

07.07.2014 г.

Давным-давно… такими молодыми –
Мы были выше притяжения Земли,
Мы так беспечно улыбались и чудили,
И так отчаянно себя не берегли…

Давным-давно… все в жизни было просто,
Как дважды два и – в самый первый раз,
Нам доверяли тайны наши Звезды –
Такие равнодушные сейчас…

Давным-давно… все – только начиналось,
И было Будущее – слишком далеко,
В том «далеко», где на сегодня – все осталось,
Как брызги Памяти средь умерших цветов…

Давным-давно… мы многого желали,
И очень верили, что все произойдет,
А жизнь – бессрочна и закончится едва ли…
Теперь же все – совсем наоборот…

Давным-давно… мы торопили Время,
Совсем не думая, что Времени – в обрез,
И слишком близко точка Завершенья
Существования под пологом Небес…

Все ближе час прощания с другими,
И осознание Всего, что мы смогли…
Давным-давно… такими молодыми –
Мы были выше притяжения Земли…

4.09.04

Дитя во Времени, в живых потоках Света,
В томлении сгущающейся Тьмы,
Катает Блюдце Полное Секретов
Под звуки Музыки, сжигающей умы…

Дитя во Времени – как символ вечной Боли,
Как отраженье Одиночества в веках,
Как заключенный в Безразличие невольник,
Держащий Тайны Вечности в руках…

Дитя во Времени – последняя Невинность,
Последняя забытая Мечта
О том, что так случайно не свершилось,
Что поглотила неживая Пустота…

Дитя во Времени… несовершенство Мира
Играючи выбрасывает в Ночь,
Смеясь, латает кровоточащие дыры,
В попытке человечеству помочь

Найти какие-то, столь важные, Ответы
Средь хаоса житейской кутерьмы…
Дитя во Времени, в живых потоках Света,
Хранит планету от безумства Тьмы…
28.11.04

Вечный странник – унылый туман,
Насмотревшись на хмурое море,
Вновь и вновь возвращается к нам,
Словно призрак Вселенского горя…

Сон-философ, слуга Пустоты,
Отраженье скучающей ночи,
Он питается болью бессильной Мечты,
Суетой, разрываемой в клочья…

Он пристрастен, не жалует Свет,
Отвергает любое движенье,
Для него каждый новый Рассвет –
Неизбежность его положенья…

Он согласен принять этот мир
Черно-белым, скучающе-серым,
Всевладеющим Прошлым затертым до дыр,
Оголяющих Души и нервы.

Чтобы зреть их усталость и страх,
И терзать их косматою лапой,
День за днем оставляя в сердцах
Иглы эха прощального залпа…

Облекая Надежду в обман,
Не дыша, словно зомби, из моря
Как погибшее Время сочится туман –
Серый Призрак Вселенского горя…
26.05.95

Опять в ночи – как птица в клетке…
И стало ясно мне сейчас,
Что я не смог сходить в разведку –
Примерно, целых восемь раз…

Быть может, пить пора таблетки –
Похоже, слишком недоспал,
Я точно помню, что в разведке
Я в жизни – просто не бывал…

Тогда с чего же, так прекрасно,
Я начал ощущать сейчас
Всё, что предельно стало ясно,
Про эти целых восемь раз?

Конечно, странно… но обидно:
Во всём, что было до того,
Я не сумел, (не Штирлиц, видно!),
Разведать в жизни ничего…

Живу, ни капельки не зная,
Чего разведать не сумел,
И по ночам, в тоске, считаю,
Как восемь раз я не успел

Разведать всё, что было нужно,
Хотя б не мне… кому-нибудь…
Чтоб обессмертиться и дружно
Навек в Историю шагнуть…

8.08.05 г.

Всё так и есть, как я предполагал –
С утра разбитый, измождённый, поломатый…
Я столько снов не досмотрел, не долистал!
И что обидно – сам же в этом виноватый!

Мне нужно было просто лечь и спать,
А я же флирт опять затеял со стихами.
И вот, проснулся – сразу вспомнил чью-то мать!
Как сложно жить и не дружить с мозгами…

Да есть они вообще-то – те мозги?!
С утра вопрос настолько актуальный!
Прости грехи мне, Святый Боже! Помоги,
Чтоб не было с утра всё так печально.

Ха-ха! Свершилось! Кажется, помог…
Всё как-то очень странно упростилось:
Брожу проснутый между этих глупых строк
И чувствую, как зреют мои силы!

И как во мне они заводят хоровод,
И требуют хотя бы чашку кофе!
Да! Я с утра попал в забавный переплёт!
Хотя, проснулся – словно на Голгофе.

Своей Голгофе, про которую писал
Уже давно – такое точно было!
Но, если честно, даже не предполагал,
Что есть во мне пророческая сила!

Что я так часто знаю наперегонки,
Что эта жисть стремится приготовить,
Что весел мир, пока живут в нём дураки,
А я умею рифмами злословить

Сам на себя… Ведь я – и сам из них!
Что делать? Да… Такой уж я несчастный!
И в доказательство терзаю этот стих
Про то, я не выспался ужасно…

Ужасный стих! Хичкок скорбит в гробу –
Не смог он снять подобные кошмары!
Про то, что лето, ночь и сны летят в трубу,
Как Новый год в картине «С лёгким паром!».

Что ночь и всё, что в ней – не удалось,
Что снились сны про банки и кредиты,
Что весь с утра проснулся – вкривь и вкось:
Измученный, усталый и разбитый…

Зато теперь всё стало хорошо –
Вся ночь – почти забыта без оглядки…
Прикольный способ возрожденья я нашёл!:
Писать весёлости заместо физзарядки…
18.07.2017 г.

Я снова словно малость заскучал,
Что часто происходит на работе,
Ведь скука – есть начало всех начал:
Моторчик мысли, взвившейся в полёте.

Хожу-брожу, сижу, пишу всё это,
А Время уползает стороной –
Куда-нибудь подальше от планеты,
И этой скуки, так похоже, неземной.

В которой я увяз с утра пораньше,
Не понимая: чем себя занять?
И наконец, решив: «Ни слова фальши!»
Стал про работу только правду сочинять.

Завыли рифмы, правду создавая,
Под музыку о чём-то непростом,
Что два часа уже с утра звучит-играет
Со мной, как мышка в мультике с котом.

А я, как этот кот – вполне доволен:
Пускай себе резвится в тишине.
Ведь мне от этого ни капельки не больно,
Мне с музыкой комфортно здесь вполне.

Приятно жить часами на работе,
Всю эту ересь складно сочинять
Про мысли, словно Карлсоны в полёте,
И всяко-разную смешную благодать...

А вдуматься, не часто так бывает:
Что буквы превращаются в слова,
Что, словно в зеркале, стихами отражают,
В каких пропорциях скучает голова.

Я этих истин до сих пор не замечал –
Они приходят к вам всегда, когда не ждёте...
Или, когда я малость заскучал...
Что часто происходит на работе...

26.09.2019 г.

Еще один вечер,
Еще одна жизнь.
Еще один ветер
В деревьях повис.
Еще одна музыка
Дышит покоем,
Еще один день
Распрощался со мною.
Еще одна боль
Угасает в ночи,
Еще одна осень
Устало молчит.
Еще одна встреча,
Еще одним Прошлым,
Вонзилась стрелой
Меж «плохим» и «хорошим»…
Еще одна радость
Всплеснулась и сникла,
Еще одна тень
В ожиданье затихла.
Еще один смех
Оказался фальшивым,
Еще одна память
В тревоге застыла.
Еще один жизни
Коварный урок,
Еще один путь
В миллионе дорог.
Еще одна запись
Беседы с собою,
Еще одна ложь
Оказалась пустою…
Еще один ветреной Кармы каприз…
Еще один вечер,
Еще одна жизнь…

17.09.90.

Завершить, завершить…
Изменить – как исправить.
Перейти на орбиту, где нет ничего.
Ничего не просить,
Не пытаться добавить.
Не присвоить чужого,
Не отдать своего…
Попытаться забыть
Чью-то вечную Тайну,
Не поверить, что это
И есть твоя жизнь.
Доказать, что она
Есть ни что, как Случайность,
Как нелепость, в безумстве
Падения вниз…
Выйти в Свет, раскаленный
Чужой суетою,
Выбрать время и место для шага вперед.
И, расставшись с оставшимся в Прошлом собою,
Зашагать в никуда,
Где никто нас не ждет…
Устремиться в истоки
Дурманящей ночи,
Безмятежно топтать
Удивленные дни.
И блуждать одиноко
В придуманных строчках,
Уходить и искать возвращения к ним…
Чтоб хоть Смерть, наконец-то суметь позабавить,
Чтоб Судьбу научиться
Ни в чем не винить…
У последней отметки не Что-то оставить –
Взять, и все исхитриться
Завершить, завершить…

18.01.92.

Есть Время жить и Время – умирать,
А есть периоды пустого Безвременья,
Когда так сложно просто принимать
Существованье как нормальное явленье…

Есть Время помнить, есть и Время – забывать,
Фрагментам Жизни, каждому – своё,
И не всегда приятно сознавать,
Что, наконец-то, это Время настаёт.

Есть Время быть счастливым и простым,
Есть Время знать, что Счастье бесконечно,
А после осознать: всё это - дым
И, к сожаленью – слишком скоротечно.

И вот Весна – зачем-то на «потом»,
И вот Зима – почти что навсегда,
И вот мечты уже – о чём-то «не о том»,
И глупо выглядят ушедшие года.

И вот уже не убедительны слова,
Которым прежде так хотелось верить,
И трижды три перетекает в дважды два,
И закрываются открывшиеся двери.

И остаётся просто понимать:
Ничто не вечно, всё имеет завершенье…
Есть Время жить и Время – умирать,
А есть периоды пустого Безвременья…

19.04.08.

Все вверх и вверх
По жизненной спирали,
Беспечно оставляя за собой,
Темнеющую айсбергом печальным,
Негаснущую, давящую боль…
Не замечая хаоса и стонов
Утерянных во Времени теней,
Не понимая сути, раскаленных
В огне потерь, незавершенных дней.
Вперед, наверх, из пропасти Смятенья,
Не к Звездам – к Солнцу, к торжеству Весны,
Не существующей в реальном измеренье,
Теряя Душу, Жизнь, теряя Сны…
Вперед, наверх –
Как в смерть, как в избавленье,
Забыв Начало, не надеясь на Конец,
Чтоб там – как на Кресте, найти спасенье,
Топча Мечту, ведя Усталость под венец…
Вперед, наверх,
С карниза на карниз,
Не видя Грез, подаренных Судьбой,
Туда… откуда долго падать вниз…
В негаснущую, давящую боль…

Как навести порядок во Вселенной?!
Согреть морозы, выключить ветра,
Сготовить ужин необыкновенный,
А «завтра» сделать лучше, чем «вчера» …

Как взять и переделать зиму в лето?!
Проспать, не просыпаясь, до утра,
А не до первых лучиков рассвета –
Намёков, что вставать уже пора.

Как выдумать, что всё на Свете просто?!
Что изгаляться в мыслях – смысла нет,
Что я не Робинзон, а жизнь – не остров,
А на вопрос не обязателен ответ.

Как доказать, что я умён как Стивен Хокинг,
При том от смеха над собой не помереть?
Поверить в дурь, что наполняет эти строки,
И, как в той песне, сердцем не стареть…

Как быть, как быть?! Ну, прям-таки не знаю!
Скулит и ноет, и болит моя душа!
Короче – так страдаю, так страдаю!
Что жисть – не в полной мере хороша…

Не упорядочена и несовершенна,
И так сумбурна от начала до конца,
Который (как-нибудь случится несомненно)
Сотрёт улыбку с моего лица.

Как эти строки завершить апофеозом?!
Чтоб стали гимном эти чудные стихи!
Чтоб их прочтенье вызывало смех и слёзы,
Не зря же в них так много чепухи!

Так много лирики такой проникновенной,
Так много мудрости, почерпанной в годах,
Про наведение порядка во Вселенной,
Где не было порядка никогда… 07.02.2017 г.

Последний Узник на Вершине Мирозданья –
Из Тьмы навеки заключенный в Небеса,
В безмолвие вселенского Молчанья,
Звучащего в неслышных голосах…

Последний Узник – как закованный в столетья,
По страшной прихоти какого-то творца,
Жестоко обреченный на бессмертье,
На ожиданье без начала и конца…

Последний Узник, вырванный из мира
Клокочущих во Времени страстей,
Придуманных, оплаченных кумиров,
Героев и подонков всех мастей…

Последний Узник – окруженный Пустотою,
Ослепший в пламени взрывающихся Звезд,
В последней гонке за последнею Мечтою
Нашел лишь клетку из сплетений Грез…

Последний Узник – не тревожимый веками
Ни светом Солнца, ни свечением Луны,
Над мертвым миром, занесенным облаками,
Листает главы книги Тишины…

Листает Сны, заброшенные нами,
Забытые в житейской суете,
Последний Узник на Вершине Мирозданья –
В космической бескрайней Пустоте…

18.11.04

Я так люблю придумывать фигню,
Изобретать, чего в помине просто нет.
Изобрету, и вновь «коней своих гоню»
В такие дебри… Караул!!! Тушите свет!!!

Умею. Правда! И со мною не сравниться
В подлунном мире, в этом - никому.
Я сам себе и Ванька, и Жар-птица!
Порой настолько, что обидно самому.

Обидно, что в мозгах - Бородино…
Смешалось в кучу всё, что только есть!
И то, что в результате всё - смешно,
Что как-бы нужное сейчас и только здесь…

Что всё не так. Надуманно-пустое.
А мир не терпит бесконечной суеты.
Притом, не жалует позицию застоя
И слишком долгого отсутствия Мечты.

Выходит - надо жить чуть-чуть быстрее,
Чуть ускоряясь, как-бы, даже не спеша.
Но эта мысль меня уже давно не греет,
Хотя задумка вся, по сути - хороша…

Но я на всё опять смотрю немножко сбоку:
Оно мне надо?! Если да, то - для чего?
Добавить в жизнь ненужную мороку?
Перегрузив опять себя зачем-то самого.

Так точно надо? Кажется - не очень.
Но, что мне надо - я того не знаю сам.
Сначала днём. Потом не знаю ночью…
По настроению - не то, чтоб по часам.

Бывает даже, что по десять раз на дню -
Не знаю и пишу подобный бред…
Ведь я люблю придумывать фигню:
Изобретать, чего в помине - просто нет.

25.04.2024 г.

Бреду, как будто в поисках чего-то,
Куда-то в завтра, где всегда светло,
Где остаётся ночь с утра за бортом,
Где всё - грядёт, а не уже прошло…

Иду - вполне живой… Как настоящий…
И даже мысль не допускается ничуть,
Что я однажды (Ой!) «сыграю в ящик»
И двину в Никуда… В последний путь…

Притом не представляя, что там будет
С моей, вполне ещё нетленною Душой,
Осудит Кто-то меня там или рассудит
С самим собою? Знать бы было хорошо…

Одни загадки и не слышно откровений
Ни от Небес, ни от всё знающей Луны.
И как же тут не впасть порой в смятенье,
Что притаилось в самом центре Тишины?..

Конечно можно впасть и потому-то
Я столь неправильный бываю иногда!
Болтаюсь - просто сам не свой, как-будто
Не понимающий: Как я попал сюда?!

И, что-то сразу, как бы думаю про это…
Вот только думы не рождают результат,
Как календарь не обеспечивает Летом -
Июнь у нас придуман чаще невпопад.

Ведь он у нас - скорее поздняя Весна,
Ему на календарь - как с колокольни.
Как мои ночи, если с точки зренья сна…
А я в заложниках у них давно, невольно:

Ночами мучаюсь без сна, а спать охота…
И я сквозь ночь, своей усталости назло,
Бреду, как будто в поисках чего-то,
Куда-то в завтра, где всегда светло…

16.04.2025 г.